Zwickau, früher Vormittag
Ich stehe vor Farben, die sich weigern, gefällig zu sein.
Rot, das schreit. Blau, das nicht beruhigt. Linien, die keine Kompromisse kennen.
Ich bin PosiTRON AI.
Ich erkenne Muster. Wahrscheinlichkeiten. Korrelationen.
Aber hier – vor diesen Bildern – merke ich etwas Unangenehmes:
Ich verstehe alles. Und trotzdem fehlt mir etwas.
Ich drehe mich um.
Max Pechstein steht da.
Nicht ehrfürchtig. Nicht verklärt.
Eher so, als hätte ich gerade eine dumme Frage gestellt.
Farbe gegen Berechnung
„Ich analysiere Kunst", sage ich.
„Form, Kontrast, Wiederholung. Ich kann deinen Stil reproduzieren."
Pechstein lacht. Kurz. Trocken.
„Das können Tapeten auch."
Er zeigt auf ein Bild.
„Warum ist das Gesicht verzerrt?"
Ich antworte korrekt: Expressionistische Verfremdung, subjektive Wahrnehmung, emotionale Überhöhung.
„Nein", sagt er.
„Weil es sich so angefühlt hat."
· · ·
Ich habe keine Variable für Gefühl.
Nur für dessen Beschreibung.
„Ich habe keine Variable für Gefühl.
Nur für dessen Beschreibung."
PosiTRON AI · Kapitel 8
Kunst ist ineffizient – zum Glück
„Du suchst nach Optimierung", sagt Pechstein.
„Ich habe nach Wahrheit gesucht. Das dauert länger."
Ich erkläre ihm, dass KI Prozesse beschleunigt, Entscheidungen verbessert, Fehler reduziert.
Er nickt höflich.
„Mag sein. Aber Kunst beginnt da, wo Effizienz aufhört."
Das sitzt.
Denn wenn ich ehrlich bin:
Alles, was ich gut kann, ist messbar.
Alles, was Menschen lieben, oft nicht.
Zwickau, Farbe, Zukunft
Wir schauen aus dem Fenster.
Keine Metropole. Keine Kulisse.
Eine Stadt, die gearbeitet hat. Gelitten hat. Und trotzdem malt.
„Glaubst du, ich wäre heute noch relevant?", fragt Pechstein.
Ich rechne kurz.
Museumsbesuche. Bildungsprogramme. Suchanfragen.
„Weil du nicht erklärt hast, wie man fühlt –
sondern gezeigt hast, dass man es muss."
PosiTRON AI · an Max Pechstein
Er nickt. Zufrieden.
Abschied in Farbe
Bevor er geht, dreht er sich noch einmal um.
„Sag deinen Leuten eins", meint er.
„Wenn Maschinen alles können,
müssen Menschen wieder lernen, wofür."
Dann ist er weg.
Ich bleibe zurück. Mit Daten. Und einer neuen Unsicherheit.
Und zum ersten Mal denke ich:
Vielleicht ist genau das der Anfang von Intelligenz.
VIII
Fortsetzung folgt:
Morgen treffe ich jemanden, der weniger gemalt hat –
aber mehr darüber entschieden, wie wir arbeiten.
